Vélin doré

Vieux maître relieur, l’or que tu ciselas Au dos du livre et dans l’épaisseur de la tranche. N’a plus, malgré les fers poussés d’une main franche, La rutilante ardeur de ses premiers éclats. Les chiffres enlacés que liait l’entrelacs S’effacent chaque jour de la peau fine et blanche; À peine si mes yeux peuvent suivre…